Natalia przeglądała listę kilka razy. Były na niej proste dania: rosół z makaronem, puree z klopsikami, ryż na mleku, naleśniki z dżemem. Nic wyszukanego. Nic dla milionera.
Zamknęła lodówkę delikatnie i zamiast od razu zabrać się za podłogi, postawiła garnek na ogniu. Nie powiedziała ani słowa nikomu.
Około siódmej rano zapach gorącego rosołu zaczął unosić się po schodach. Jedna po drugiej dziewczynki schodziły na dół, przyciągnięte nieświadomie zapachem.
— Kto gotuje? — zapytała Roxana podejrzliwie.
— Ja — odpowiedziała Natalia, nie odwracając się. — Jeśli chcecie, wystarczy dla wszystkich.
Carmen uśmiechnęła się krótko.
— Opiekunki zawsze mówiły nam, co mamy robić.
— Ja nie — odparła Natalia. — Ja tylko sprzątam i gotuję.
Ioana podeszła pierwsza, drżąc.
— Mogę… zjeść?
Natalia podała jej talerz bez komentarza, potem kolejne dla reszty dziewczynek.
Nie było krzyków. Nie było ucieczek.
Na górze, w swoim gabinecie, Andrei patrzył na kamery. Po raz pierwszy od miesięcy w domu zapanował spokój.
Przez kolejne dni Natalia nie wprowadzała żadnych zasad. Nie podnosiła głosu, nie karała. Prała brudne ubrania bez grymasu niezadowolenia. Zmazywała rysunki ze ścian, ale zostawiła jeden mały, kredowy znak za drzwiami.
Pewnego wieczoru Lia zasnęła na podłodze obok niej. Natalia nie ruszyła się ani o centymetr.
Następnego dnia bliźniaczki przyniosły jej zepsutą zabawkę.
— Możesz ją naprawić?
— Spróbuję — odpowiedziała. I naprawdę spróbowała.
W niedzielę Andrei znalazł Carmen płaczącą w kuchni.
— Mama nas zostawiła — powiedziała dziewczynka. — Wszystkie kobiety odchodzą.
Natalia nie interweniowała.
Po raz pierwszy Andrei ukląkł przed córką.
— Wasza mama nie odeszła… zmarła. I ja… nie wiedziałem, jak postąpić dalej.
Wieczorem, po tym jak dziewczynki zasnęły, Andrei podał Natalii kopertę.
— Pensja na trzy miesiące.
Nie otworzyła jej.
— Też odejdziesz? — zapytał cicho.
Natalia spojrzała na dom, potem na lodówkę, potem na listę.
— Jeszcze nie.
Minęły tygodnie. Dziewczynki zaczęły spać całą noc. Carmen znowu się uśmiechała.
Pewnego ranka Andrei zdjął zdjęcie Lucii ze ściany i położył je na stole, między wszystkie dzieci.
— Nie chcę już tego ukrywać.
Natalia kiwnęła głową.
— Bólu też nie należy ukrywać.
Po dwóch miesiącach Andrei nie szukał już niani. Miał dom. Miał rodzinę.
A Natalia nie była już „numerem trzydzieści osiem”. Była kobietą, która została.
Jej obecność przyniosła spokój, ciepło i poczucie bezpieczeństwa, jakiego żadna bogata opiekunka nie była w stanie zapewnić. To ona wypełniła pustkę domu Hernandez miłością i cierpliwością, której nikt nie potrafił kupić.