Julia stanęła w kolejce do odprawy, nerwowo bawiąc się paskiem torby. Lot był o jeden dzień wcześniejszy niż rocznica jej byłej teściowej — celowo wybrała właśnie ten. Wiedziała, że Oleg zwykle wszystko zostawia na ostatnią chwilę i prawdopodobnie wsiądzie do porannego lotu następnego dnia. Po trzech latach od rozwodu żyli w tej samej Moskwie, nie spotykając się ani razu. Teraz tym bardziej nie chciała łamać tej niepisanej umowy.
„Miejsce 12A” — przeczytała z biletu. Przy oknie, jak lubiła. Wyciągnęła książkę, którą zaczęła dzień wcześniej i nie mogła odłożyć. Opowieść o miłości, zdradzie i przebaczeniu. Dawniej unikała takich historii, teraz czas łagodzi rany.
„Julio?” — głos sprawił, że zadrżała. Spojrzała w górę. Oleg stał w przejściu, trzymając uchwyt walizki. Nadal szczupły, w ulubionej szarej marynarce, z siwymi włosami przy skroniach, których wcześniej nie zauważyła.
— „Zawsze spóźniony” — wymamrotała, zamiast powitania.
— „A ty wszystko planujesz z wyprzedzeniem” — uśmiechnął się, wyciągając bilet z kieszeni. — „12B.”
Julia poczuła, jak rumieniec wypełnia jej policzki. Trzy godziny lotu obok człowieka, którego przez lata unikała. Los chyba miał własny plan.
— „Mógłbym zamienić się miejscem…” — zaczął Oleg.
— „Nie trzeba” — przerwała mu. — „Jesteśmy dorośli.”
Usiadł obok, pachniał tym samym perfumem, który niegdyś budził w niej tyle wspomnień.
— „Jak praca?” — zapytał po starcie, gdy cisza stała się nie do zniesienia.
— „Dobrze, otworzyłam własne studio jogi” — odpowiedziała spokojnie. — „A ty? Nadal w tej samej branży?”
— „Nie, przeszedłem do konsultingu. Pamiętasz? Zawsze o tym marzyłem.”
Ona pamiętała, pamiętała też ich kłótnie o zmiany. On pragnął nowości, ona stabilności. Teraz każdy miał to, czego chciał. Dlaczego więc serce wciąż bolało?
— „Mama będzie szczęśliwa, widząc cię” — przerwał po chwili. — „Wciąż przechowuje wazon, który jej podarowałaś na ostatnią rocznicę.”
— „Nina Wasiljewna zawsze była…” Julia zawahała się. — „Bardzo miła dla mnie.”
— „Nawet po rozwodzie mówiła, że jesteś najlepszą synową, jakiej można sobie życzyć.”
Julia poczuła kłujący uśmiech w oku. Wyciągnęła książkę, próbując ukryć emocje.
— „Co czytasz?” — Oleg zerknął na okładkę.
— „Czas na przebaczenie” — odparła, oboje milczeli, zauważając ironię tytułu.
Resztę lotu spędzili w ciszy, tym razem spokojnej, prawie przyjemnej. Po wylądowaniu w Saratowie Oleg pomógł jej zdjąć torbę z półki.
— „Może weźmiemy taksówkę razem?” — zaproponował. — „W końcu jedziemy w tym samym kierunku.”
Julia zawahała się. Trzy lata temu rozstali się, przekonani, że nigdy nie usiądą obok siebie. A jednak byli tu teraz.
— „Dobrze” — przytaknęła. — „Ale patrzę na trasę, bo zawsze kłócisz się z nawigacją.”
Oleg zaśmiał się i coś w niej poruszyło. Może czasem warto puścić przeszłość, by teraźniejszość była jaśniejsza?
W drodze do domu Niny Wasiljewnej Julia kontrolowała trasę, Oleg siedział obok, oddzieleni tylko torbą.
— „Pamiętasz naszą pierwszą wizytę u mojej mamy?” — nagle zapytał. — „Byłaś taka zdenerwowana…”
— „Zmieniłam trzy razy sukienkę!” — odpowiedziała. — „Chciałam zrobić dobre wrażenie.”
— „A skończyło się na tym, że wylałaś barszcz na siebie…”
Zaśmiali się, chwilowo cofając czas. Lecz gdy taksówka zatrzymała się przed domem, moment ten rozpłynął się w zmierzchu.
Nina Wasiljewna powitała ich z radością:
— „Przyjechaliście razem? Co za niespodzianka!”
— „Spotkaliśmy się przypadkiem w samolocie” — wyjaśniła Julia, dostrzegając błysk nadziei w oczach byłej teściowej.
Wieczór minął w wirze przygotowań do uroczystości, Julia pomagała przy przekąskach, Oleg układał stare pudełka na strychu. Starali się unikać samotności, lecz w pustym domu było to trudne.
Nocą Julia nie mogła zasnąć. Łóżko wydawało się zbyt szerokie, zbyt puste. Słyszała kroki Olega — zawsze tak chodził, gdy rozmyślał. Po chwili cisza. Spojrzała przez okno, a drzewo za nim szeleściło liśćmi. Trzy ostatnie lata wydawały się snem, ale to była rzeczywistość: pod tym samym dachem, zmienieni, a jednak tacy sami.
Ranek witał zapachem świeżej kawy i nuceniem Niny Wasiljewnej w kuchni. Julia pomagała przy śniadaniu, Oleg pojawił się nieśmiało, wymienili tylko kiwnięcie głową. Zwykłość stawała się dziwnie znajoma.
Popołudnie przyniosło gości. Julia sprawnie pomagała w przygotowaniach, Oleg przyjmował przybyłych, krótko spoglądając w jej stronę.
Później, na werandzie, Oleg podał jej kieliszek wina:
— „Pamiętasz, jak tu planowaliśmy przyszłość?”
Julia skinęła głową. To właśnie na tej werandzie kiedyś postanowili się pobrać.
— „Bałem się wtedy” — wyznał Oleg. — „Gdy zaczęłaś mówić o dzieciach, domu… uciekałem w pracę.”
— „Nie rozumiałam twojego strachu” — odpowiedziała. — „Naciskałam, czułam, że coś tracimy.”
— „Nie potrafiliśmy siebie słuchać.”
Gwiazdy świeciły nad ogrodem, a w powietrzu unosiła się lekka muzyka.
— „Zaczęłam chodzić do psychologa” — wyznała Julia. — „Mówiła, że czasem niszczymy związki nie dlatego, że przestajemy kochać, ale bo nie umiemy kochać siebie.”
Oleg zamieszał myślami w kieliszku.
— „Zgadza się. Nauczyłem się wiele. Kariera jest świetna, ale pusty dom boli.”
— „Więc nikogo nie znalazłeś?” — zapytała ostrożnie Julia.
— „Były próby, ale nic nie pasowało. A ty?”
— „Tak samo.”
Milczeli, podczas gdy białe płatki opadały z drzew.
— „Może spróbujemy jeszcze raz? Nie związek… tylko… rozmowę? Bez naprawiania wszystkiego od razu.”
Julia spojrzała mu w oczy, pełne tej samej niepewności.
— „Spróbujmy” — odparła. — „Powoli. Krok po kroku.”