Wujek Ilie wziął kopertę drżącymi rękami.
— Co to jest? — zapytał, patrząc to na mnie, to na Aurelię.
— Otwórz ją — powiedziałem cicho.
W salonie nic nie było słychać.
Nawet muzyki.
Nawet sztućców.
Tylko szelest papierów.
Pierwsza strona.
Polecenie zapłaty.
Druga.
Kolejna.
Trzecia.
Czwarta.
Piąta.
Wyraz twarzy wujka Ilie zmieniał się z każdą stroną.
— Lariso… wszystkie są na twoje nazwisko…
Aurelia zaśmiała się krótko.
— To niemożliwe. Sorin spłacał raty.
Ilie podał jej pierwszą stronę.
Potem drugą.
Potem kolejną.
Popatrz na siebie.
Siedemdziesiąt dwa polecenia zapłaty.
Sześć lat.
Miesiąc po miesiącu.
To samo nazwisko pojawiło się w kolumnie „Płatnik”.
Larisa Popescu.
Moja teściowa zaczęła drżeć.
— Nie… nie ma mowy…
Wtedy Sorin wstał.
Po raz pierwszy od dziewięciu lat.
Nie patrzył już w dół.
Nie krył się już za ciszą.
W jego oczach pojawiły się łzy.
— Ma rację.
Wszyscy zwrócili się w jego stronę.
— Sześć lat temu przegrałem pieniądze na dom, obstawiając zakłady sportowe.
Zapadła przytłaczająca cisza.
— Bank miał zająć dom naszej matki. Błagałem Larisę, żeby nikomu nie mówiła. Mogła mnie zostawić. Mogła się ze mną rozwieść. Mogła powiedzieć matce prawdę i narazić mnie na wstyd.
Przełknął ślinę.
— Zamiast tego pracował na nocną zmianę. Pracował w święta. Zrezygnował z wakacji i wszystkiego, czego pragnął, żeby ten dom nie przepadł.
Spojrzał na matkę.
— A przez cały ten czas… nazywałaś ją spekulantką.
Aurelia powoli osunęła się na krzesło.
Trzymała kopertę w dłoniach i patrzyła na nią, jakby to było coś, czego nie rozumiała.
— Ja… Nie wiedziałam…
— Nie, nie wiedziałaś — powiedziałam spokojnie. Ale ty też nie pytałaś.
Sąsiadka Geta otarła oczy.
Moja szwagierka płakała.
Nikt nie odważył się odezwać.
Sorin podszedł do mnie i wziął mnie za rękę.
— Jeśli Larisa odejdzie z tej rodziny… ja też odejdę.
Po raz pierwszy teściowa spojrzała na mnie bez cienia dumy.
Tylko ze wstydem.
Goście zaczęli wychodzić w milczeniu.
Dom, który jeszcze kilka minut wcześniej wypełniał się śmiechem, zrobił się prawie pusty.
Zostałam w kuchni i z przyzwyczajenia zaczęłam zmywać naczynia.
Po chwili usłyszałam za sobą kroki.
Odwróciłam się.
Aurelia stała w drzwiach z kopertą w dłoniach.
Nagle wydała mi się dziesięć lat starsza.
— Lariso…
Jej głos drżał.
— Dlaczego?
Zamilkłam.
— Dlaczego to wszystko dla mnie zrobiłaś… po tym, jak cię potraktowałam?
Uśmiechnęłam się słabo.
— Nie zrobiłam tego dla ciebie.
Mrugnęła ze zdziwienia.
— Zrobiłam to dla mężczyzny, którego kocham. I dla domu, w którym dorastał.
Jej oczy napełniły się łzami.
Powoli podeszła i po raz pierwszy od dziewięciu lat wzięła mnie za ręce.
— Wybacz mi…
Poczułam, że w końcu mówi szczerze.
— Przez te wszystkie lata oceniałam cię, nie znając cię. Zraniłam cię bez powodu. A ty uratowałaś mój dom.
Wzięłam głęboki oddech.
— Wybaczam ci.
Rozpłakała się.
— Ale od dziś nikt w tej rodzinie nikogo już nie upokarza.
Skinęła głową, nic nie mówiąc.
Sorin podszedł do nas i uściskał nas oboje.
Tort urodzinowy wciąż stał na stole, nietknięty.
Aurelia wzięła nóż, odkroiła największy kawałek i podała mi go.
— Dla ciebie, moja dziewczyno.
Na chwilę oniemiałam.
Przez dziewięć lat nigdy mi tego nie powiedziała.
I wtedy zrozumiałam, że czasem jedna prawda, wypowiedziana we właściwym momencie, może uleczyć rany, które milczenie pogłębiało latami.