Sandu stał tam z rękami w kieszeniach, wpatrując się w ziemię.
Nie był już tym pewnym siebie mężczyzną, który wtedy odszedł. Wydawał się skurczony.
— Marino… nie po to przyszedłem.
Wzruszyłem ramionami.
— To dlaczego? Zapomniałeś o czymś? Kluczy? Mam je.
Skinął głową.
— Nie po klucze.
Chciałem go minąć, ale zatrzymał mnie spojrzeniem.
— Porozmawiajmy… proszę.
Westchnąłem. Nie chciałem. Ale nie mogłem też wyjść, jakby mnie to nie obchodziło.
Usiadłem na ławce, w pewnej odległości od niego.
— Zi.
Zamilkł na kilka sekund. Było jasne, że ma kłopoty.
— Nie tak, jak myślisz.
Zaśmiałem się krótko.
— To standardowa kwestia? Czy powtórzyłeś ją po drodze?
— Marino… naprawdę nie.
— Ale to wystarczyło, żebyś odszedł, prawda?
Nie odpowiedział od razu.
— Tak… było.
Wiatr wiał lodowato. Jak w dniu, w którym odszedł.
— A teraz? Czego chcesz? Wrócić do dawnego życia, jakby nic się nie stało?
— Nie… Wiem, że to niemożliwe.
Westchnął głęboko.
— Myślałem… że będzie inaczej.
— Z nią?
— Tak.
— I?
Po raz pierwszy na mnie spojrzał.
— Nie było.
Poczułem coś dziwnego w piersi. Nie radość. Nie satysfakcję.
Po prostu… zmęczenie.
— A ty wróciłeś, bo ci nie wyszło?
— Nie… Przyszedłem, bo zrozumiałem, co straciłem.
Zamilkłem.
— Marino, 37… Nie żartuję.
— Zdrada też nie.
Słowa zabrzmiały ciężko.
Skinął głową.
— Wiem.
Po raz pierwszy wydawał się szczery.
— Każdego dnia myślałem o tobie. O domu. O dzieciach. O tym, jak było…
— Było, powiedziałem. Przeszłość.
Zacisnął pięści.
— Daj mi szansę.
Odwróciłam do niego głowę.
— A jeśli za rok będziesz się „czuć” inaczej?
Nie miał odpowiedzi.
To była odpowiedź.
Wstałam.
— Sandul… Już nie jestem kobietą, która na ciebie czeka.
— Ale ty jesteś kobietą, z którą chcę żyć.
Uśmiechnęłam się smutno.
— Chciałeś tego za późno.
Zrobiłam kilka kroków, a potem się zatrzymałam.
— Możesz przyjść zobaczyć wnuki. A dzieci… one cię potrzebują.
Mój głos złagodniał.
— Ale ze mną… nie masz dokąd pójść.
Powoli weszłam po schodach.
Nie zawołał mnie z tyłu.
I może to była właściwa decyzja.
Tego wieczoru zapaliłam światło w domu.
Nie wydawał się już taki pusty.
Usiadłam przy stole, nalałam herbaty i po raz pierwszy od dawna przestałam płakać.
Bo czasami miłość nie oznacza wybaczenia wszystkiego.
To oznacza wybranie siebie.