Ana Petrescu westchnęła głęboko. Zdjęła płaszcz, położyła go na oparciu krzesła, które wciąż stało, i spojrzała na dzieci.
Ioana przytuliła się do brata, z policzkami czerwonymi od zimna. Matei często mrugał, zmęczony, szeroko otwierając oczy.
— Teraz będzie spokój — powiedziała spokojnie. To było wszystko.
Maria przełknęła ślinę. Od lat nie słyszała tak pewnego głosu matki. Jakby wszystko, co się wydarzyło, było już przesądzone, a nie tragedią.
— Ale Andriej… jego matka… przyjdzie, narobi skandalu…
— Niech przyjdzie. Jego noga tu więcej nie postoi.
Ana poszła do kuchni. Zagotowała wodę, wyjęła ze spiżarni torebkę precli i słoik powideł śliwkowych. Nic świątecznego, nic specjalnego. Ale było ciepło. Była w domu.
Dzieci usiadły przy stole. Maria stała w drzwiach, niepewna.
— Mamo… to ich mieszkanie…
Ana nagle się odwróciła.
— Nie. To twoje. Kupiłam je. Na twoje nazwisko. Andriej nie wpłacił ani lej. A jego matka doskonale o tym wiedziała.
Maria poczuła, jak miękną jej kolana. Wszystkie kłótnie, wszystkie upokorzenia, wszystkie rzucane słowa… nagle poczuła się inaczej.
— Dlaczego mi nie powiedziałaś?
— Bo musiałaś sama zobaczyć. I zrobiłaś.
Na zewnątrz rozległy się pierwsze fajerwerki. Zaczynał się nowy rok, ale w mieszkaniu panowała cisza.
Ana nalała herbaty do potłuczonych filiżanek. Nałożyła dżem na małe talerzyki.
— Jedz. Jutro długi dzień.
Tej nocy Maria nie spała. Siedziała na kanapie, a jej dzieci spały obok niej, i patrzyła w sufit. Po raz pierwszy od wielu lat nie bała się.
Rano zadzwonił telefon. Andriej. Znów. Wiadomości. Groźby. Obietnice.
Ana podniosła słuchawkę, przeczytała wszystko i położyła na stole.
— Nie odbieraj. Dzisiaj idziemy do notariusza.
Podczas lunchu Maria podpisała dokumenty. Mieszkanie oficjalnie należało tylko do niej. Wieczorem Ana wyjęła z szuflady starą kartkę papieru.
— To papier dłużny Andrieja. Pożyczka na jego „biznes”. Nic nie spłacił. Bank to załatwi. Nie może cię już ruszyć.
Maria wybuchnęła płaczem. Nie ze strachu. Z ulgi.
Minęły miesiące. Andriej zniknął z ich życia. Elena Constantinescu już nigdy nie zadzwoniła.
Maria znalazła stabilną pracę. Dzieci znów zaczęły się śmiać. Mieszkanie remontowano powoli, za niewielkie pieniądze, ale z sercem.
Pewnego wiosennego wieczoru siedziały we trzy na balkonie. Ana, Maria i Ioana.
— Mamo — wyszeptała Maria — wiesz, co robiłaś tamtego wieczoru?
Ana lekko się uśmiechnęła.
— Tak. To było potrzebne.
I po raz pierwszy Maria zrozumiała: czasami prawdziwa miłość nie jest delikatna. Jest stanowcza. I wyciąga cię z zimna, nawet jeśli musi przy tym rozbić stół.