Irina weszła do środka, nie czekając na zaproszenie. Jej obcasy głośno stukały o stare płytki w korytarzu, jakby chciały nam wszystkim przypomnieć, jak bardzo zmieniło się nasze życie.
Ana i Maria się uśmiechały.
Dotykały materiału sukienek opuszkami palców, jakby czytały bajkę.
— Są miękkie… szepnęła Ana.
— Są jak z filmu, dodała Maria.
Irina pochyliła się nad nimi.
Reklamy
— To drogie sukienki. Z Bukaresztu. Warte tysiące lei, dziewczyny.
Poczułam ucisk w żołądku.
— Podaj stan zdrowia, Irina, powiedziałam cicho.
Wyprostowała się i spojrzała mi prosto w oczy.
— Zabieram je ze sobą. Do Bukaresztu.
— Zabieram je do kliniki. Do szkół specjalnych.
— Podpisujesz papier, że je oddajesz.
Pokój wirował razem ze mną.
— To moje córki — powiedziałam.
— Wychowałam je sama. Znam każdy ich krok, każdy ich strach.
Irina zaśmiała się krótko.
— Wychowałaś je w biedzie.
— W łachmanach.
— Myślisz, że to jest życie?
Ana odwróciła się do mnie.
— Tato, co się dzieje?
Przełknęłam ślinę.
— Nic, kochanie.
Irina położyła pieniądze na stole. Banknoty były nowe, pachniały czymś obcym.
— Za te pieniądze możesz kupić, co chcesz.
— Możesz zacząć od nowa.
Maria zdjęła rękę z sukienki.
— Mamo… nie chcemy wychodzić.
Irina na chwilę zamarła.
— Nawet nie wiesz, czego odmawiasz — powiedziała chłodno.
Wtedy Ana wstała.
Z wyprostowanymi plecami. Pewnym siebie głosem.
— Wiemy.
— Wiemy, co to znaczy, gdy ktoś trzyma nas za rękę, gdy się boimy.
— Wiemy, co to znaczy szyć w nocy i śmiać się.
— Wiemy, co znaczy „dom”.
Irina zamarła.
Maria kontynuowała:
— Odszedłeś, kiedy było nam najtrudniej.
— Tata został.
Cisza.
Tylko zegar ścienny tykał.
Irina rozejrzała się. Po prostych ścianach. Na stole do szycia. Na małych oknach.
— Mogłaś mieć więcej — mruknęła.
— Mamy wszystko, czego potrzebujemy — powiedziałam.
— Mamy siebie nawzajem.
Irina zebrała sukienki i pieniądze.
Po raz pierwszy trzęsły jej się ręce.
— Pożałujesz, Marius.
— Nie — odpowiedziałam.
— Pożałujesz.
Wyszedł bez słowa.
Drzwi cicho się zamknęły.
Ana poczuła stół do szycia.
— Tato… możemy dokończyć moją niebieską sukienkę?
Uśmiechnęłam się ze łzami w oczach.
— Oczywiście, że możemy.
Usiedliśmy we troje.
Igła, nić, stary materiał.
Nie mieliśmy tysięcy lei.
Nie mieliśmy sukienek z Bukaresztu.
Ale mieliśmy coś, co Irina straciła dawno temu:
miłość, cierpliwość i godność.
I po raz pierwszy od 18 lat wiedziałam na pewno, że zrobiłam wszystko dobrze.