Mężczyzna spojrzał najpierw na dziewczynkę. Jego oczy były szeroko otwarte, zmęczone, ale pełne nadziei. Potem zwrócił się do matki.
— Jak masz na imię? — zapytał.
— Ana — odpowiedziała powoli.
— A mała?
— Maria.
Mężczyzna uśmiechnął się lekko.
— Maria, ile masz dzisiaj lat?
— Siedem — powiedziała dziewczynka, nieśmiało unosząc palce.
Mężczyzna skinął głową, jakby podjął ważną decyzję.
— Chodź ze mną.
Odwrócił się do lady.
— Chcę największy tort, jaki tam jest. Z czekoladą, owocami, wszystkim, co masz.
Pracownicy zamarli.
— I chcę, żeby był ładnie zapakowany. Ze świeczkami. Siedem.
Potem kontynuował, spokojnie, ale stanowczo:
— I dodaj ciasteczka, soki, wszystko, czego dziecko potrzebuje na urodziny.
Jedna z pracownic przełknęła ślinę.
— Jasne… natychmiast.
Mężczyzna odwrócił się do Any.
— Gdzie mieszkasz?
Kobieta zawahała się.
— Gdzie pójdziemy… czasem do noclegowni w Rahovie, czasem na dworzec kolejowy.
W jej głosie nie było wstydu. Tylko prawda.
— W takim razie nie będziesz tam dzisiaj świętować — powiedział po prostu.
Zapłacił rachunek. Rachunek wynosił kilkaset lei. Zostawił trochę więcej na ladzie.
— To dla ciebie — powiedział, podając Anie kopertę. Na ubrania, jedzenie, cokolwiek potrzebujesz.
Ana chciała odmówić.
— Nie mogę…
— Możesz — przerwał jej delikatnie. — I zasługujesz na to.
Potem zwrócił się do pracowników.
— Jutro rano twój kierownik odbierze telefon. Jestem właścicielem budynku, w którym pracujesz.
Obie zbladły.
— A twoje zachowanie… będzie miało konsekwencje.
Wziął ciasto i włożył je w ramiona Any.
— Wszystkiego najlepszego, Mario.
Dziewczynka uśmiechnęła się szeroko. Szczery uśmiech, taki, który rozświetla całe pomieszczenie.
Wyszli z piekarni. Na zewnątrz lekko padał śnieg. Bukareszt wydawał się przez chwilę łagodniejszy.
Mężczyzna zaprowadził ich do zaparkowanego przed domem samochodu.
— Chodź — powiedział. — Znam małą rodzinną restaurację niedaleko stąd. Mają wolny stolik i życzliwych ludzi.
Tego wieczoru Maria po raz pierwszy w życiu zdmuchnęła świeczki, bez pośpiechu, bez chłodu, bez strachu.
Ana płakała cicho, trzymając dziecko za rękę.
A mężczyzna, pan Ionescu, spokojnie obserwował tę scenę.
Bo czasami ciasto to coś więcej niż tylko ciasto.
To dowód na to, że dobroć wciąż istnieje.