Powoli otworzyłam drzwi.
Starszy policjant podniósł wzrok znad notesu i zmierzył mnie wzrokiem od stóp do głów.
— Pani Popescu, otrzymałem raport — powiedział spokojnie. Pani mąż skarżył się, że został bezprawnie eksmitowany z domu i że jego karty zostały zablokowane.
Lekko przechyliłam głowę.
— Mój były mąż — poprawiłam. I nie został eksmitowany. Wyszedł sam. Z nową obrączką.
Podałam im telefon.
Czytali w milczeniu. Młody mężczyzna uniósł brwi. Drugi westchnął głęboko.
— Czy dom jest na pani nazwisko? — zapytał.
Wyjęłam teczkę z szuflady. Dokumenty. Wyciąg z rejestru gruntów. Umowy. Wszystko w porządku.
— Czy rachunki są wspólne? — kontynuował.
— Nie. Są moje. On po prostu miał do nich dostęp. Dostęp, który mu odebrałam.
Popatrzyli na siebie.
— Czy wie pani, gdzie on teraz jest? – zapytał młody mężczyzna.
– Pewnie w hotelu w Mamai. Albo u znajomego. To już nie mój problem.
Zapisali coś, a potem oddali mi telefon.
– Nie ma tu nic nielegalnego, pani Popescu – powiedział najstarszy. – Ale prawdopodobnie spróbuje się z panią skontaktować.
– Już próbował.
Dokładnie dziesięć minut po ich wyjściu telefon zaczął dzwonić.
Andriej.
Nie odebrałem.
Nastąpiły wiadomości. Dziesiątki. Potem groźby. Potem prośby.
„Nie możesz mi tego zrobić”.
„Raluca jest w ciąży”.
„Potrzebuję pieniędzy”.
„Czy ty nie masz serca?”
Po raz pierwszy się uśmiechnąłem.
W porze lunchu poszedłem do banku. Wypłaciłem ostatnie 12 000 lei ze wspólnego konta i przelałem je na osobne konto. Dotarłam do prawnika przed 15:00. Szybki rozwód. Dowody niezbite. Wiadomości. Zdjęcia. Wszystko.
Tego wieczoru jadłam sama. Prostą zupę. Ciepły chleb. Nic wyszukanego.
W domu panowała cisza, ale nie był już pusty.
Po trzech tygodniach Andriej został bez pieniędzy, bez domu i bez „nowej rodziny”. Raluca nie była w ciąży. To było tylko kłamstwo, które desperacko wyrzuciłam.
Po trzech miesiącach rozwód został sfinalizowany.
Dom pozostał mój.
Samochód — mój.
Spokój — bezcenny.
W niedzielny poranek zmieniłam zasłony, wywietrzyłam pokoje i wyrzuciłam ostatnie rzeczy, które już do mnie nie należały.
Rozejrzałam się i uświadomiłam sobie coś prostego:
Niczego nie straciłam.
Uciekłam.
I po raz pierwszy w życiu przyszłość nie była już kruchą obietnicą — była moja, cała i realna.