Z miejsca, w którym stałem, nie widziałem Mihaia zbyt dobrze. Ale słyszałem każde słowo.
„Nie powinieneś był tu przychodzić” – powiedział tonem, którego nigdy wcześniej u niego nie słyszałem.
Jego głos nie był już ciepły i kojący.
Był zimny.
„Musiałem się upewnić, że wszystko idzie zgodnie z planem” – odpowiedział inny mężczyzna.
Poczułem ucisk w żołądku.
„Czy ta kobieta ma pieniądze?” – zapytał nieznajomy.
Zapadła cisza.
Potem usłyszałem odpowiedź Mihaia:
„Ma. Ale nie spiesz się. Jutro wyjeżdża, a ja wciąż nie mam tego, czego potrzebuję”.
Przez kilka sekund nie mogłem oddychać.
„Ta kobieta”.
To ja byłem tą kobietą, o której mówili.
Chciałem przekonać samego siebie, że źle zrozumiałem, ale kolejne słowa rozwiały wszelkie moje wątpliwości.
— Dowiedziałeś się, gdzie trzyma karty i dokumenty?
Nogi zaczęły mi się trząść.
Dzień wcześniej Mihai zapytał mnie, pozornie niewinnie, czy trzymam paszport w hotelowym sejfie. Powiedział mi, że w mieście grasują kieszonkowcy i że się o mnie martwi.
Podziękowałam mu za troskę.
Teraz zrozumiałam.
Powoli się wycofałam, starając się nie narobić hałasu.
Wtedy uderzyłam torbą o krawędź metalowego stołu.
Hałas wydał mi się ogłuszający.
Rozmowa urwała się.
— Kto tam?
To był głos Mihaia.
Pobiegłam.
Nie zastanawiałam się nad swoim wiekiem, torbą zostawioną przy stole ani nad tym, że restauracja była mi zupełnie obca.
Pobiegłam w stronę głównego holu.
Za mną usłyszałam kroki.
— Elena! Zaczekaj!
Nie zatrzymałam się.
Dotarłam w pobliże recepcji restauracji i podeszłam do pracownika, który powitał Mihaia przy wejściu.
— Proszę zadzwonić na policję!
Mężczyzna spojrzał na mnie ze zdziwieniem.
— Proszę pani, co się stało?
W tym momencie pojawił się Mihai.
Uśmiechał się.
Ale teraz widziałam jego uśmiech zupełnie inaczej.
— To nieporozumienie — powiedział. — Moja dziewczyna się przestraszyła.
— Nie jestem jego dziewczyną! — krzyknęłam. — Proszę, nie pozwól mi z nim wyjść!
Pracownik natychmiast usiadł między nami.
Mihai stracił uśmiech.
— Eleno, robisz niepotrzebną scenę.
— To poczekamy na policję i im wszystko wyjaśnisz.
Popatrzył na mnie przez kilka sekund.
Potem odwrócił się i odszedł.
Wtedy wiedziałam, że słusznie się bałam.
Policja przyjechała wkrótce potem. Opowiedziałam im wszystko, co usłyszałam, i pokazałam im zdjęcia i wiadomości od Mihaia.
Kiedy podałam im pełne imię i nazwisko, które mi podał, jeden z policjantów uniósł brwi.
Nazwisko było fałszywe.
Później dowiedziałam się, że mężczyzna, którego poznałam, nie nazywał się Mihai ani nie był wdowcem.
Był zamieszany w kilka spraw, w których samotne kobiety na wakacjach dały się namówić na przekazanie mu pieniędzy lub danych bankowych.
Niektóre z nich straciły oszczędności całego życia.
Tej nocy wróciłam do hotelu w towarzystwie policjanta.
Zmieniłam pokój i zadzwoniłam do córki.
Kiedy usłyszałam jej głos, zaczęłam płakać.
— Mamo, co się stało?
Opowiedziałam jej wszystko.
Spodziewałam się, że mnie zruga. Że powie, że byłam naiwna i że w moim wieku powinnam być bardziej ostrożna.
Ale ona milczała przez kilka sekund, a potem powiedziała:
— Mamo, chcę, żebyś mnie posłuchała. To, że zaufałaś mężczyźnie, nie oznacza, że nie miałaś racji, chcąc swojego szczęścia. On nie miał racji, wykorzystując twoje zaufanie.
Jej słowa utkwiły mi w pamięci.
Następnego dnia miałam wracać do Rumunii.
Rano jednak spojrzałam na walizkę i podjęłam decyzję.
Nie zamierzałam wyjeżdżać wcześnie.
Nie zamierzałam pozwolić, by ten mężczyzna zmienił moją pierwszą samotną podróż we wspomnienie zdominowane jedynie przez strach.
Ostatni dzień spędziłam spacerując po mieście.
Samotna.
Zjadłam w małej kawiarni, kupiłam książkę i siedziałam na ławce przez prawie godzinę, obserwując przechodzących ludzi.
I coś sobie uświadomiłam.
Moja obietnica powiedzenia „tak” życiu nie była błędna.
Po prostu zapomniałam, że czasami trzeba powiedzieć „nie”.
Nie nowym ludziom.
Nie miłości.
Nie szczęściu.
Ale do tych, którzy proszą was o zignorowanie tego cichego głosu w was, który podpowiada wam, że coś jest nie tak.
Minęło kilka miesięcy od tamtej pory.
Nie zrezygnowałam z podróży.
I, ku rozpaczy mojej córki, z randek.
Po prostu jestem teraz ostrożniejsza.
Pierwsza randka zawsze odbywa się w miejscu publicznym. Ktoś mi bliski wie, gdzie jestem. A jeśli coś wydaje się podejrzane, przestaję sobie wmawiać, że „prawdopodobnie przesadzam”.
W wieku 67 lat nauczyłam się czegoś, czego prawdopodobnie powinnam była nauczyć się znacznie wcześniej:
Roztropność nie oznacza rezygnacji z życia.
To dbanie o siebie, póki się je przeżywa.
A jeśli zapytacie mnie, czy 67-letnia kobieta ma prawo znów kochać, moja odpowiedź jest prosta:
Tak.
W wieku 67 lat.
W wieku 77 lat.
Albo 87 lat.
Szczęście nie ma daty ważności.