…Kapitan Moraru wyczuł w powietrzu coś trudnego do opisania, jakąś przytłaczającą ciszę, jak przed burzą. Za każdym razem, gdy schodził w rejon wysokiego ryzyka, instynkt pulsował mu w piersi. Ale tym razem było inaczej. To było osobiste.
Kilka metrów niżej ratownicy górscy mieli liny zabezpieczające, a jeden z nich schodził ostrożnie, sprawdzając każdy centymetr. Na ścianach były ślady tarcia, drobne zadrapania, niektóre świeże, niektóre stare. Ale żadne z nich nie wyjaśniało idealnego zniknięcia tej dwójki.
Molaru obserwował z góry, napięty.
— Uważaj, Cristi, może się nagle zawęzić — krzyknął.
— Dam sobie radę, Kapitanie.
W pewnym momencie głos Cristiego zmienił się, jakby ktoś położył mu rękę na tył głowy.
— Tu… tu coś jest.
Ratownik włączył latarkę, a światło zatrzymało się na wąskiej desce wbitej w skałę. To nie było naturalne, nawet w przybliżeniu. Wyglądało na celowo umieszczone, jak mały, improwizowany próg.
— Patrzcie! — krzyknął.
Moraru sam zszedł na dół, czego zazwyczaj nie robił. Kiedy dotarł do deski, poczuł zimny dreszcz. Pod mocno wbitym kawałkiem drewna znajdował się mały otwór, jakby ktoś próbował coś tam ukryć.
— Ostrożnie wyjmij — rozkazał.
Cristi otwierał deskę milimetr po milimetrze. Kiedy w końcu mu się udało, z ciemnej przestrzeni wydobywał się ostry zapach. Nie był to zapach ciała, ale zapach starego miejsca, które było zbyt długo zamknięte.
W środku znajdowało się metalowe pudełko, zardzewiałe, ale wciąż nienaruszone.
Moraru wziął je w rękawiczkach i otworzył powolnym ruchem, jakby otwierał list, którego nie chciał czytać.
W środku znajdowały się:
— kilka banknotów stu lejowych, starannie złożonych;
— brelok z imieniem „Klara”;
— zdjęcie podarte na pół;
— i zmięta karteczka.
Molaru z trudem przełknął ślinę.
— Daj mi trochę światła.
W karteczce, drżącym głosem, widniał napis:
„To nie wypadek. Jeśli nie wrócimy, ktoś powinien przeszukać starą stodołę w Poiana Zărneștiului. — Ja”.
Kapitan na chwilę wstrzymał oddech.
To już nie było zwykłe zniknięcie. To nie była tylko tragedia w górach. To była wiadomość. Wskazówka. Człowiek, który wiedział, że nie ma już czasu.
— Musimy tam dotrzeć. Dzisiaj, powiedział Moraru stanowczo. I zadzwonić do rodziny. Teraz.
Tego samego popołudnia w Poiana Zărneștiului wiał zimny wiatr, który niósł ze sobą zapach suchego siana. Rodzina Herlei – siostra Iuliana, jego matka i dwoje kuzynów – stała na poboczu drogi z zaczerwienionymi oczami, próbując zrozumieć, co się dzieje. Nie mieli już sił, by mieć nadzieję, ale nie mogli pozbyć się resztek „może”.
Stara stodoła, o której była mowa w liście, była dobrze znana w okolicy. Opuszczony budynek, położony na ziemi należącej do rodziny, która od lat mieszkała za granicą. Był pochylony, z ledwo wiszącymi drzwiami i wyglądał, jakby miał się zawalić przy pierwszym silnym podmuchu wiatru.
Molaru wszedł pierwszy, a za nim dwaj technicy.
Na pierwszy rzut oka wnętrze było puste: niespięte bele, spleśniałe drewno, ubita ziemia. Ale coś tu nie pasowało. Podłoga była w jednym miejscu zbyt gładka, jakby ktoś ją niedawno naprawiał.
„Przynieście detektor” – powiedział.
Jeden z techników przesunął urządzeniem po podłodze, a ono zaczęło uporczywie piszczeć w tym samym miejscu. Duża, najwyraźniej stara deska skrywała coś pod spodem.
Kiedy ją podnieśli, wszyscy zamarli.
Pod podłogą znajdowała się mała przestrzeń, niczym prowizoryczne schronienie. A w środku, strzeżone niczym sekret, którego nikt nie miał znaleźć, znajdowały się:
— pudełko ze starymi dokumentami rodziny Herlea, w tym papierem o spłatę długu podpisanym przez zmartwionego sąsiada;
— koperta ze zdjęciami przedstawiającymi Iuliana kłócącego się z mężczyzną, którego znał z wioski;
— i druga połowa zdjęcia znaleziona w pudełku, dopełniająca pierwszy obraz: Iulian i Clara, uśmiechnięci, tuż przed zniknięciem.
Molaru nagle zrozumiał.
Góra ich nie pochłonęła.
Nie zgubili się.
Uciekli przed kimś.
— Kapitanie, co robimy? — zapytał przestraszony technik.
Molaru podniósł wzrok, zdeterminowany:
— Otwieramy wszystko. Dowiadujemy się prawdy. Dzisiaj.
Rodzina patrzyła z progu szeroko otwartymi oczami, jak sens tego, co znaleźli, zaczynał nabierać kształtu. Każdy odsłaniany fragment przybliżał ich coraz bardziej do odpowiedzi, której szukali przez pięć lat.
A kiedy Moraru wyłonił się spomiędzy desek, trzymając w dłoni całe zdjęcie, matka Iuliana wyszeptała:
— Powiedz mi… co znalazłeś?
Kapitan wziął głęboki oddech.
— Znalazłem dowód, że nie zniknęli przypadkiem. I opowiem ci wszystko. Ale nie tutaj, nie w tej szopie. Dowiemy się całej prawdy, do końca.
I po raz pierwszy od pięciu lat rodzina poczuła, że nie wpatrują się już w przestrzeń.
Czuł, że w końcu nadchodzi światło.