Ale siostra powitała go w starej szacie, a jedno zdanie zniszczyłoby całe życie, które zbudował z dala od domu.
Victor stał nieruchomo przez chwilę, trzymając kopertę między palcami. Bał się ją otworzyć, jakby wraz z nią otworzyła się cała wina, którą latami próbował ukrywać.
Ostrożnie rozłożył pożółkły papier.
Pismo matki było lekko drżące, ale każdy list był tak znajomy, że miał wrażenie, jakby słyszał jej głos.
„Mój drogi chłopcze,
Jeśli czytasz ten list, to znaczy, że w końcu znalazłeś drogę do domu. Nie obwiniaj się, że nie byłeś przy mnie do końca. Matka nie mierzy swojej miłości liczbą kilometrów, które jej dziecko przebyło, by wrócić do domu.
Dbaj o swoją siostrę. Została tu nie dlatego, że nie miała marzeń, ale dlatego, że ktoś musiał się mną zaopiekować.
I nigdy nie zapominaj, że człowiek jest bogaty nie tym, co ma, ale ludźmi, do których może się zwrócić.”
Wiktor nie mógł już czytać. Łzy spływały mu po kartce, a ręce trzęsły mu się tak bardzo, że musiał odłożyć list na stół.
— Dlaczego mi nie powiedziałeś, że moja mama jest taka chora? — zapytał łamiącym się głosem.
Ana spojrzała na niego bez śladu złości.
— Mówiłam ci, Vali. Wiele razy. Za każdym razem, gdy mówiłeś, że masz spotkania, że wyjeżdżasz z kraju albo że przyjedziesz w przyszłym miesiącu. W pewnym momencie mama powiedziała mi, żebym do ciebie więcej nie dzwonił. Powiedziała, że jeśli naprawdę cię kocha, musi pozwolić ci żyć własnym życiem.
Wiktor zakrył twarz dłońmi.
W jednej chwili wszystkie stanowiska, wszystkie nagrody i wszystko, na co pracował całe życie, wydało mu się bezwartościowe.
Pod wieczór Ana zapytała go po prostu:
— Idziemy do mojej mamy?
Wiktor tylko skinął głową.
Razem ruszyli w stronę cmentarza ścieżką, którą sami wytyczali w dzieciństwie. Grób ich rodziców był schludny, pełen świeżych kwiatów i skoszonej trawy.
Wiktor uklęknął przed krzyżem.
— Wybacz mi, mamo… Myślałem, że mam czas.
Wiatr delikatnie poruszał kwiatami, a cisza wokół zdawała się odpowiadać mu bardziej niż jakiekolwiek słowa.
Gdy odchodził, Wiktor zatrzymał się przed domem i zwrócił się do siostry.
— Ten dom jest twój. Nie przyjechałem po spadek.
Ana uśmiechnęła się i wzięła go za rękę.
— Nigdy nie sądziłem, że przyjechałeś po dom.
Wiktor spojrzał na werandę, po której biegał jako dziecko.
— Miałem pieniądze, stanowiska i ludzi wokół siebie. Ale za późno zdałem sobie sprawę, że brakuje mi jedynego miejsca, gdzie mogłem po prostu być Wiktorem.
Ana przytuliła go bez słowa.
Po trzydziestu latach nie czuli się już jak ważny mężczyzna i kobieta, którzy pozostali we wsi.
Znów byli bratem i siostrą.