Kiedy autobus zatrzymał się przed bramą, ciocia Ileana była zaskoczona.
— O mój Boże, coś się stało?
— Nie.
Costel uśmiechnął się niezręcznie.
— Przyjechałem do ciebie.
Reklamy
Staruszka też się uśmiechnęła.
Szczery uśmiech.
Czysta.
Tak jak zawsze.
W kolejnych dniach kierowca zaczął się do niej zatrzymywać coraz częściej.
Czasami przynosił jej chleb.
Czasami lekarstwa.
Torbę z zakupami.
Albo rzeczy z apteki.
Na początku kobieta czuła się zażenowana.
Zawsze mówił jej, że da jej pieniądze.
Ale Costel szybko zmienił temat.
Pewnego wieczoru, wchodząc do domu, zauważył na stole kilka zapiekanek i przygotowaną torbę.
— Czy ktoś wychodzi?
Staruszka spuściła wzrok.
— Nie.
— Więc po co ja właściwie jestem?
Zapadła krótka cisza.
Potem kobieta zaczęła opowiadać.
O swojej starszej siostrze.
O domu w sąsiedniej wsi.
O latach, kiedy codziennie jeździła autobusem, żeby dowozić sobie jedzenie, lekarstwa i trochę towarzystwa.
O zimnych porankach.
O gorących latach.
O bólu w nogach.
O dniach, kiedy ledwo trzymała się na nogach.
A jednak chodziła.
Każdego dnia.
Bez wyjątku.
W końcu głos jej się załamał.
— Jakoś sobie radzę.
Ale nie ma nikogo, kto mógłby ją dosięgnąć.
Przez chwilę Costel milczała.
W końcu zrozumiała.
Monety.
Drogi.
Autobus.
Pośpiech.
Wszystko miało swój powód.
I nie był to powód egoistyczny.
Tego wieczoru wziął torbę i wyruszył do sąsiedniej wioski.
Zastał tam mały dom.
Czysty.
Cichy.
I bardzo starą kobietę, unieruchomioną w łóżku.
Kiedy go zobaczył, pierwsze pytanie brzmiało:
— Czy Ileanie nic się nie stało?
Nie pytał o lekarstwa.
Nie pytał o jedzenie.
Nie pytał o nic innego.
Tylko o jej siostrę.
Wtedy Costel zrozumiał, jak silna jest ich więź.
W kolejnych miesiącach stał się pomostem między siostrami.
Każdego wieczoru zatrzymywał się w domu Ileany.
Zabierał przygotowaną torbę.
Słuchał instrukcji.
— Zobacz, czy je.
— Zapytaj ją, czy ma jeszcze drewno.
— Powiedz jej, że o niej myślę.
Potem szła dalej.
A w drodze powrotnej przynosiła odpowiedzi.
— Róże zakwitły.
— Pozdrawia cię.
— Tęskni za tobą.
Minęły prawie trzy miesiące.
Wtedy, jasnego majowego poranka, ludzie na stacji zauważyli znajomą postać.
Ciocię Ileanę.
Chudszą.
Opierającą się na lasce.
Ale uśmiechniętą.
Autobus się zatrzymał.
Drzwi się otworzyły.
A kobieta powoli weszła po schodach.
Przez kilka sekund panowała cisza.
Costel spojrzał na nią w lusterku.
Potem wyłączył silnik.
Wstał od kierownicy.
I zaczął klaskać.
Dołączył do niego jeden pasażer.
Potem kolejny.
I kolejny.
Po chwili cały autobus rozbrzmiał brawami.
Ileana stała nieruchomo.
Z wilgotnymi oczami.
Z dłońmi zaciśniętymi na lasce.
Costel podszedł do niej i powiedział po prostu:
— Tęskniliśmy za tobą.
Staruszka się uśmiechnęła.
Potem odpowiedziała powoli:
— Dziękuję, że podtrzymywałaś moje nogi, kiedy nie mogłam już chodzić.
I wtedy wszyscy zrozumieli.
Ta kobieta nie odbywała tej codziennej podróży dla siebie.
Uczyniła to dla kogoś, kto każdego ranka czekał na dźwięk otwierającej się bramy.