Marian uśmiechnął się niezręcznie, ale po raz pierwszy szczerze.
Julia spojrzała na niego teraz inaczej. Nie ze złością. Nie z ironią. Jakby widziała go po raz pierwszy bez przerobionych zdjęć, bez wygórowanych obietnic.
Po prostu mężczyzna.
Z lekko zmierzwioną brodą i zmęczonymi oczami.
Reklamy
— A co, jeśli nie chcę blondynki? — zapytał powoli, patrząc na stół.
Lenuta przestała nalewać wisienkę.
— To na co byś chciała?
Marian wzruszył ramionami.
— Na kogoś prawdziwego.
Zapadła cisza.
Julia poczuła, jak jej policzki czerwienią się. Po raz pierwszy nie obchodziło jej, że nie jest tak szczupła jak na zdjęciach. Że nie ma niebieskich oczu. Że kanapka wciąż leży na talerzu w połowie zjedzona.
— Wiesz… Ja też nie jestem blondynką — powiedziała powoli. — I żadną modelką.
— Zauważyłam — uśmiechnął się.
Lenuta wybuchnęła śmiechem.
— No i widzisz? Już mówisz jak normalny człowiek.
Wiśnia zrobiła swoje. Nie zakręciło im się w głowie, ale roztopiła wstyd.
Marian zaczął opowiadać o swojej pracy w miejskim magazynie materiałów budowlanych. Przyzwoite zarobki, około 4000 lei miesięcznie. Kawalerka kupiona na kredyt. Jeszcze dziesięć lat rat.
— To niewiele, ale to uczciwa praca — powiedział.
Julia słuchała go uważnie. Żaden filtr tego nie pokazał. Brak dobrego kąta kamery.
— Pracuję w wiejskim sklepie — powiedziała. — Kasjerka. Oszczędzam pieniądze, żeby iść na studia pielęgniarskie.
Marian spojrzał na nią ze zdziwieniem.
— Naprawdę?
— Tak. Nie chcę tu zostać całe życie.
Lenuta spojrzała na nich oboje. Zdała sobie sprawę, że już się nie śmieje.
Tego wieczoru długo siedzieli przy stole. Rozmawiali o prostych rzeczach. O tym, jak to jest być samemu w święta. O tym, jak wszyscy wydają się szczęśliwi w internecie, ale tak naprawdę niewielu jest.
W pewnym momencie zabrakło prądu. Stało się to na wsi.
Dom pogrążył się w ciemności.
— Idealnie — mruknęła Lenuța. — Natychmiast.
Ale Marian wyjęła telefon i włączyła latarkę. Ciepłe światło oświetliło ich twarze.
Bez filtrów.
Bez kłamstw.
Tylko oni.
Iulia zaczęła się śmiać.
— Wiesz co? Cieszę się, że nie jesteś tą na zdjęciach.
— I cieszę się, że nie jesteś blondynką — odpowiedział.
Oboje się roześmiali.
Następnego ranka Lenuța wstała wcześnie. Zrobiła jajecznicę i położyła ser na stole. Kiedy weszła do kuchni, zastała ich już rozmawiających.
Prawie szeptem.
Nie było już niezręczności.
— Autobus jest za dziesięć siódma — powiedziała.
Marian wstał.
— Dzięki za gościnę.
— Przestań przychodzić z fałszywymi zdjęciami — zbeształa go żartobliwie.
— Już nie przyjdę.
Spojrzała na Julię.
— Następnym razem przyjdę… ale bez garnituru.
Julia się uśmiechnęła.
— Ja też, bez filtrów.
Kiedy autobus odjechał z dworca, Lenuta spojrzała na córkę. Nie była już ponura. Nie wyglądała już jak dziecko.
— Mamo… — powiedziała powoli Julia — Myślę, że czasami trzeba zrobić z siebie idiotkę, żeby znaleźć coś prawdziwego.
Lenuta skinęła głową.
— Prawda nie potrzebuje Photoshopa.
Dwa miesiące później Marian wrócił.
Bez muszki.
Z prostymi kwiatami z targu.
Nie mieli wielkiego ślubu. Nie spieszyli się też.
Zaczęli od częstych podróży między wsią a miastem.
Z szczerością.
Z ratami płaconymi na czas.
Z prawdziwymi planami.
I po raz pierwszy bez kłamstw.
A Lenuta, za każdym razem, gdy widziała ich siedzących przy stole, mówiła sobie:
„Dobrze, że już nie wzięłam świni”.