Oto tłumaczenie tekstu na język polski:
Andrei nie słyszał nic przez kilka sekund. Tylko pisk w uszach i własny oddech, ciężki, przerywany.
Ścisnął pięści, żeby się nie trząść.
— Kiedy to się stało? — zapytał bardzo cicho.
— Kiedy byłeś nieobecny — odpowiedziała. — Powiedział, że jeśli komuś powiem, przeprowadzimy się… albo że ty odejdziesz.
Poczuł, jak coś w środku się w nim łamie. Najpierw przyszła złość, potem poczucie winy. On był nieobecny. Nie było go tam.
Wziął głęboki oddech i przemówił jasno, stanowczo.
— Słuchaj mnie, Sofia. Nikt nie ma prawa cię skrzywdzić. Nigdy. Ani mama. Ani ja. Nikt.
Dziewczynka podniosła wzrok po raz pierwszy. Jej oczy były duże, mokre, pełne niedowierzania.
— Nie gniewasz się? — zapytała.
— Na ciebie nie — odpowiedział. — Nigdy na ciebie.
Natychmiast wezwał taksówkę i pojechali do szpitala dziecięcego. Po drodze Sofia zasnęła z głową na jego ramieniu, po raz pierwszy spokojna po wielu nocach.
Zdjęcie rentgenowskie wykazało poważny stłuczenie. Lekarz przez chwilę milczał, potem spojrzał Andreiemu prosto w oczy.
— To dziecko zostało uderzone.
Tej nocy Andrei nie wrócił do domu. Siedział na plastikowym krześle obok łóżka córki, trzymając ją za rękę. Zadzwonił do prawnika. Zadzwonił do ochrony dzieci. Zrobił to, co należało zrobić.
Kiedy matka Sofii się dowiedziała, krzyczała. Płakała. Groziła. Ale to już nie miało znaczenia.
Nastąpiły trudne miesiące. Procesy. Papierkowa robota. Dojazdy. Pensja Andreia szła na czynsz, jedzenie, ubrania, sesje terapeutyczne. Żyli skromnie. Za mało pieniędzy, ale w spokoju.
Sofia zaczęła znowu się uśmiechać. Powoli. Małymi krokami. Zaczęła spać w nocy. Rysować. Śmiać się.
Pewnego wieczoru siedzieli razem na kanapie, jedząc domowe naleśniki.
— Tato — powiedziała, z pełnymi ustami. — Wiesz co?
— Co, skarbie?
— Już nie boli mnie plecy.
Andrei się uśmiechnął i potajemnie przetarł oczy.
Po raz pierwszy ich dom nie był już miejscem strachu. Był domem.