„Ioana urodziła” – powiedziała Mara tonem, który wcale nie brzmiał jak radosna nowina.
Oparłam się o stół. „I…?”
„Dziecko nie jest Radu”.
Poczułam, jak zapiera mi dech w piersiach.
„Co masz na myśli, mówiąc, że nie jest jego?”
„Badanie DNA. Pilne. Radu nalegał, bo… dziecko urodziło się z inną grupą krwi. I z pewnymi cechami, które nie miały z nim nic wspólnego”.
Zamknęłam oczy.
Mara kontynuowała, niemal szepcząc, jakby bała się, że wszechświat może ją usłyszeć. „Ojcem jest… jej były współpracownik. Ten, dla którego, jak mówiła, zawsze chodziła na „późne spotkania”.
Wybuchnęłam krótkim, gorzkim śmiechem. „Więc zniszczyli mnie za nic”.
„To nie wszystko” – powiedziała Mara. „Radu dowiedział się, że Ioana była w dwóch innych związkach w tym samym czasie. I że… ciąża była już w zaawansowanym stadium, kiedy wysłała ci tę wiadomość”.
Wszystko się łączyło.
Impreza. Winne spojrzenie. Pośpiech, z jakim usunęli mnie ze swojego życia.
„A teraz?” – zapytałam.
„Teraz są w separacji. Radu mieszka w wynajętej kawalerce. Płaci czynsz, raty za samochód i pożyczkę w wysokości 40 000 lei, którą zaciągnęli razem. Ioana wróciła do matki”.
Odłożyłam słuchawkę i siedziałam w milczeniu.
Po raz pierwszy od miesięcy nie czułam złości.
Ani smutku.
Tylko ciężką, ale czystą ciszę.
Kilka dni później Radu do mnie napisał. Długą wiadomość, pełną żalu, wyjaśnień, przeprosin. „Byłam zgubiona”. „Nie mogłam”. „Byłaś zbyt silna”.
Nie odpowiedziałam.
Zamiast tego poszłam na cmentarz. Do małego, dyskretnego miejsca, gdzie pochowano moje dziecko. Stałam tam długo z rękami na brzuchu, mówiąc cicho.
„Uratowałaś mnie” – powiedziałam jej.
Bo gdybym go nie straciła, pewnie zostałabym z mężczyzną, który i tak by mnie zdradził.
Rok później, w dniu, w którym mieli świętować rocznicę, podpisywałam papiery na małe mieszkanie, ale moje. Raty były wysokie, ale to było moje. Moje życie.
Karma nie przychodziła z krzykiem.
Przychodziła z prawdą.
I z wolnością.