Ion odpowiedział mi po niecałej minucie.
„Już idę”.
To było wszystko.
Nie potrzebowałam więcej.
Dziadek wychował nas inaczej niż resztę wioski. Nauczył nas, że prawa trzeba przestrzegać, ale sprawiedliwości trzeba czasem bronić z podniesioną głową i niezbitymi dowodami. „Nie podnoś ręki” – mawiał. „Podnieś prawdę”.
Położyłam Anę na kanapie w salonie. Sprawdziłam jej ramię – złamane. Założyłam prowizoryczną szynę. Przemyłam rany przegotowaną wodą i alkoholem. Moje ręce wiedziały, co robić, mimo że serce mi drżało.
„Mamo… nie ufaj Vladowi” – wyszeptała. Wiedziała.
Słowa zabrzmiały ciężko.
O dziesiątej wieczorem Ion wszedł do domu bez pukania. Wysoki, milczący, z tym samym spojrzeniem, jakie miał mój ojciec, gdy przygotowywał się na burzę.
Spojrzał na Anę. Zacisnął szczękę.
— Kto?
— Mirela. A Vlad wiedział, powiedziałam.
Ion skinął głową.
— W takim razie zrobimy tak, jak uczył nas dziadek.
Ana pokazała mi z wprawą, gdzie schowała kopie dokumentów. W podszewce torby. Fałszywe umowy. Przelewy milionów lei z fundacji do firm-słupów.
Dowody.
Żadnego krzyku. Żadnej ślepej zemsty.
Dowody.
Ion sfotografował wszystko. Tej samej nocy wysłał to do prokuratora, którego znał z wojska. Do uczciwego człowieka.
Następnego ranka, zanim Mirela wypiła kawę z eleganckiej porcelanowej filiżanki, do ich drzwi zapukali zamaskowani mężczyźni.
Vlad próbował do kogoś zadzwonić.
Za późno.
Konta zostały zablokowane. Przeszukano dom. Dokumenty zostały skonfiskowane.
Kiedy przyszli do nas po zeznania, Ana była blada, ale wyprostowana.
— Dlaczego? Zapytałam ją cicho, kiedy zostałyśmy same.
— Bo nie chciałam milczeć, mamo.
Przytuliłam ją mocno do piersi.
Proces trwał miesiącami.
W wiosce dużo się mówiło. Niektórzy znowu szeptali „zła krew”.
Ale tym razem nie z pogardą.
Ale ze strachem.
Mirelę skazano za oszustwo i usiłowanie zabójstwa. Vlada za współudział.
Fundację przejęło państwo. Pieniądze odzyskano.
Ana wróciła na chwilę do domu. Nie do willi. Nie do tego zimnego świata.
Do domu, gdzie w piecu pali się ogień, a dżem jabłkowy powoli się gotuje.
Pewnego wieczoru obie siedziałyśmy na ganku. W powietrzu unosił się zapach spalonych liści.
— Mamo… myślisz, że moja krew jest brudna?
Spojrzałam jej prosto w oczy.
— Twoja krew jest mocna. To krew kobiety, która nie milczy.
Uśmiechnęła się po raz pierwszy od dawna.
I wtedy wiedziałem, że dziadek byłby dumny.
Bo nie mściliśmy się.
Wymierzyliśmy sprawiedliwość.