Zapadła ciężka cisza, jak przed burzą.
Emilia nie poruszyła wzrokiem. Nie mrugnęła. Nie zadrżała.
Dziesięć minut.
Wyjęła telefon i nastawiła minutnik.
„Dziewięć minut i pięćdziesiąt sekund” – powiedziała po prostu.
Violeta z trudem przełknęła ślinę. „Daj spokój, Emi, nie dramatyzuj…”
„Dziewięć minut i czterdzieści” – przerwała Emilia, nie podnosząc głosu.
Paraschiwa nagle usiadła na kanapie. Po raz pierwszy wydała się mała. Nie była już tą samą autorytarną kobietą, co kiedyś.
„Chciałam tylko, żeby poczuła się lepiej…” – mruknęła.
„Osiem minut” – powiedziała Emilia.
Gheorghe spojrzał na żonę, a potem na córkę. Trzęsły mu się ręce. „Gdzie ona jest?” – zapytał, tym razem nie jak głowa rodziny, ale jak przestraszony mężczyzna.
Violeta nerwowo pokręciła głową. „Nie powinniśmy byli tu trafić…”
„Siedem minut” – powiedziała Emilia.
Potem, po raz pierwszy, lekko podniosła głos:
„Gdzie. Jest. Ana?”
Wybuchnęła Violeta.
„Do mojej matki chrzestnej, do Caracala! Zawiozłam ją tam! Myślałam, że tak będzie lepiej, że już nie dajesz rady, że ona ciągle jest sama…”
Emilia na sekundę zamknęła oczy.
Potem je otworzyła.
„Zadzwoń do niej”.
„Teraz?” – zapytała Violeta, trzymając już telefon w dłoni.
„Teraz”.
Połączenie rozległo się w trybie głośnomówiącym.
Odezwał się kobiecy głos: „Halo?”
„Ciociu Rodica… czy Ana jest?” – zapytała Violeta drżącym głosem.
Pauza.
„Tak, śpi. Dlaczego pytasz?”
Emilia podeszła bliżej.
„Jestem jej matką. Już do ciebie jadę. Zabiorę ją do domu”.
Kobieta milczała przez chwilę.
„…Dobrze” – powiedziała cicho. „Zaczekam na ciebie”.
Rozmowa się zakończyła.
W domu panowała cisza.
Emilia chwyciła kluczyki.
„Jeśli ktokolwiek z was zrobi coś takiego jeszcze raz” – powiedziała spokojnie – „nie będziemy już rozmawiać z rodziną. Porozmawiamy przez prawnika”.
Nikt nie odpowiedział.
Wyszła w noc, nie oglądając się za siebie.
Droga do Caracal wydawała się nie mieć końca. Każda minuta ciążyła jej na sercu. Każda myśl ciążyła jej na sercu.
„Jeśli się przestraszy… jeśli zapłacze… jeśli pomyśli, że ją porzuciłem…”
Ściskała kierownicę tak mocno, że zdrętwiały jej palce.
Kiedy dotarła na miejsce, światło było zapalone.
Zapukała.
Drzwi powoli się otworzyły.
Rodica odsunęła się na bok.
A tam, na kanapie, owinięta w koc, leżała Ana.
Z rozczochranymi włosami. Z mokrymi policzkami.
Ale żywa. Cała.
„Mamo…” wyszeptała.
Emilia padła na kolana obok niej i przytuliła ją.
„Jestem tutaj. Nigdzie nie poszłam. Nigdy nie odejdę.”
Ana zaczęła płakać.
„Myślałam, że mnie zostawiłeś…”
„Nigdy” – powiedziała Emilia ze łzami w oczach. „Nigdy, słyszysz?”
Stał tam przez kilka minut, mocno ją trzymając.
Potem wstał.
„Jedziemy do domu.”
W samochodzie Ana natychmiast zasnęła, opierając głowę o szybę.
Emilia jechała powoli.
Ostrożnie.
Cicho.
Nie była idealna.
Nie zawsze była w domu.
Ale była matką.
I nikt nigdy nie podjąłby za nią decyzji.