Ion długo patrzył za odjeżdżającym samochodem, wzbijającym tumany kurzu z drogi. Potem powoli schylił się i wyjął z kieszeni starą kopertę, zagiętą na rogach.
— Pamiętasz starego Popę z sąsiedniej wioski? — zapytał drżącym głosem.
— Jak mogłabyś nie pamiętać? Tylko on nam pomógł, kiedy dom spłonął.
Ion uśmiechnął się gorzko. — Dzień przed śmiercią dał mi to. Powiedział, że to nasze prawo za lata pracy na jego ziemi.
Wziąłem kopertę i oniemiałem, gdy zobaczyłem w środku papier z banku. To nie był byle jaki papier… to był dowód, że prawie 20 hektarów ziemi, o której dzieci myślały, że nie należy do nikogo innego, jest na nazwisko Iona.
Wybuchnąłem płaczem. Wszystko, co zrobiły nasze dzieci… wszystkie te trudne słowa… a my po cichu mieliśmy coś, co mogło odmienić ich życie.
Ruszyliśmy powoli poboczem, trzymając Iona za ramię. Po kilku kilometrach zatrzymał się obok nas mały van. Młody mężczyzna o miłej twarzy zapytał: — Dokąd idziecie, dziadkowie?
— Jak najdalej stąd — odpowiedziałem.
Zaprowadził nas do najbliższej wioski. Tam, w małym pensjonacie, znaleźliśmy nocleg i spokój. Wyjęliśmy kopertę, położyliśmy ją na stole i zaczęliśmy snuć plany.
W kolejnych miesiącach, z pomocą wiejskiego notariusza, ziemia została oficjalnie przepisana na nasze nazwiska. Sprzedaliśmy połowę, a za pieniądze kupiliśmy piękny dom, w miejscu, gdzie nikt nas nie znał.
Kiedy nasze dzieci się dowiedziały, było już za późno. Szukały nas, pisały do nas, dzwoniły. Ale Ion powiedział tylko tyle: — Rodzice, nie rzucajcie się na pobocze jak worki na śmieci. Straciliście nie nasz majątek, ale naszą duszę.
Od tamtej pory żyjemy spokojnie. Rano Ion pije kawę na ganku, a ja podlewam kwiaty. Przeszłość już nas nie rani. Może dlatego, że w pewnym sensie Bóg pokazał nam, że sprawiedliwość zawsze nadchodzi, nawet gdy się jej nie spodziewamy.